Tratado de la Realidad

Tratado de la Realidad

 Era mi rodilla el bastón hambriento de polillas,

precaria, trémula, descansada de iglesias,

porque mi realidad cuando pasó

era sólo una sospecha...

las luciérnagas no necesitan interruptores

ni faros que guíen su caída al abismo;

mi lluvia suicidó la lumbre y los espejos.

Porque mi realidad siempre venía

absorta y enredada en camillas blancas.

era mi sonrisa la oreja de Van Gogh

en un florero de mi estancia,

reía luego de las visitas y los tentempiés;

porque mi rostro era una simulación

de edificios y autos estacionados.

Porque el mar no es mar

sin mis huesos atados como madrépora en el fondo,

porque el amor no es amor

desde que muero por costumbre ilícita

y me resucitan por limosna en los barcos.

Era falda y dedo gangrenado al filo de la luna

alimentaba a los peces del dios mudo y ahorcado,

del dios que parió panes en un cuento de ogros;

porque mi fe se cayó con los dientes de leche,

y en el sudor de un niño en el semáforo en rojo.

Era una muñeca de porcelana con afeites de tulipanes,

pero otras muñecas rompieron sus rieles,

porque mi realidad cuando pasó

era una sospecha

roja, cancerígena,

mundana

Traité de la Réalité.

C'était mon genou le bâton affamé de mites

précaire, tremblant, délivré d’églises,

car ma réalité quand elle est passée

n’était qu'un soupçon...

Les lucioles n’ont pas besoin d'interrupteur

ni de phares pour guider leur chute dans l'abime;

ma pluie a suicidé la clarté et les miroirs.

Car ma réalité venait toujours

absorbée et emmêlée á des brancards blancs.

Mon sourire était l’oreille de Van Gogh

dans un vase de ma demeure,

je riais après les visites et les goûters,

car mon visage était une simulation

de bâtiments et de voitures garées,

Car la mer n’est pas la mer

sans mes os attachés dans les fonds comme les coraux,

car l'amour n’est pas l'amour

depuis que je meurs par illicite habitude

et qu’on me ressuscite par charité sur les bateaux.

C'était jupe et doigt gangréné sur la lame de la lune

je nourrissais les poissons du dieu muet et pendu

du dieu qui enfanta des pains dans un conté d’ogres;

car ma foi est tombée avec mes dents de lait,

et dans la sueur d'un enfant au feu rouge.

C’était une poupée de porcelaine avec des parures de tulipes,

mais d'autres poupées ont cassé leurs rails

car ma réalité quand elle est passée

n'était qu'un soupçon

rouge, cancérigène,

mondain.